Wenn ich eine Gruppe von Objekten betrachte, schaue ich oft fast ebenso sehr auf die Räume zwischen ihnen wie auf die Objekte selbst. Eine Vase neben einer anderen Vase erzeugt eine Beziehung. Rückt man sie näher zusammen, beginnen sie sich als Paar zu lesen; trennt man sie, wird jede eigenständig. Kommt ein drittes Objekt hinzu, entstehen plötzlich Richtung, Rhythmus und Hierarchie. An den einzelnen Objekten hat sich nichts verändert, und doch ist die Komposition etwas völlig anderes geworden.
Diese Art zu sehen kommt ganz natürlich aus der Landschaftsarchitektur. Wir entwerfen selten einzelne Elemente isoliert. Ein Baum wird im Verhältnis zu einem anderen Baum betrachtet, zu einem Weg, zu einem Gebäude, zur Sonne, zu einem Ausblick und zu dem Menschen, der sich durch den Raum bewegt. Was zählt, ist nicht nur, was wir setzen, sondern die Distanzen, Intervalle und Öffnungen, die aus diesen Entscheidungen entstehen. Zunehmend nähere ich mich der Keramik auf genau dieselbe Weise.
Raum als Material
Im Entwurf wird der leere Raum manchmal als das behandelt, was übrig bleibt, nachdem die wichtigen Entscheidungen getroffen sind. Ich glaube, das Gegenteil kann wahr sein. Raum kann eines der Materialien einer Komposition sein.
Man denke an einen Hain. Die Erfahrung entsteht zum Teil aus Stämmen, Ästen und Laub, aber ebenso aus den Intervallen zwischen ihnen. Diese Öffnungen bestimmen, wo Licht eintritt, wo ein Blick weiterführt, wie sich der Körper bewegt und ob der Hain dicht, geschützt, offen oder monumental wirkt. Eine Kolonnade funktioniert ähnlich. Ebenso eine Folge von Trittsteinen, eine Häuserzeile oder eine Sammlung von Gefäßen auf einem Regal. Wiederholung begründet eine Sprache, doch das Intervall begründet ihren Rhythmus.
Dieselben Objekte in zehn Zentimetern Abstand erzählen eine andere Geschichte als in fünfzig Zentimetern Abstand. Der Unterschied ist Raum.
Objekte schaffen Territorien
Jedes Objekt nimmt mehr Raum ein, als seine physischen Maße vermuten lassen. Ein großes Gefäß hat eine Art visuelles Territorium um sich. Eine zarte Tasse kann daneben verschwinden, wenn sie zu nah steht. Ein kleines Objekt mit genügend leerem Raum kann plötzlich bedeutsam werden. Zwei Stücke, die sich berühren, werden fast zu einer Komposition, während eine Lücke zwischen ihnen erlaubt, jede Silhouette für sich zu lesen.
Dieses unsichtbare Territorium interessiert mich, weil es sich nicht allein über die Maße der Keramik selbst messen lässt. Es hängt von Proportion, Höhe, Farbe, visuellem Gewicht, Licht und den Objekten ringsum ab. Landschaftsarchitekten arbeiten beständig mit diesen unsichtbaren Territorien. Die Krone eines Baumes nimmt einen anderen Raum ein als sein Stamm. Eine Bank schafft um sich herum eine Zone der Aneignung. Eine Stufe wird zum Sitzplatz. Eine Mauer kann Bewegung lenken, ohne sie physisch zu verhindern. Objekte tun dasselbe in kleinerem Maßstab.
Das Intervall schafft die Familie
Das verändert auch, wie ich über Sammlungen denke. Eine Sammlung wird gewöhnlich über die Dinge beschrieben, die sie enthält: sechs Tassen, drei Schalen, vier Gefäße. Aber vielleicht existiert eine Sammlung auch in den Beziehungen zwischen diesen Stücken.
Das Small Vase Project hat mir das besonders deutlich gemacht. Für sich genommen ist jede Vase eine kleine Studie in Proportion. Zusammen geschieht etwas anderes. Unterschiede werden klarer. Eine weite Öffnung wird weiter, weil eine enge daneben steht. Ein niedriger Körper wirkt neben etwas Gestrecktem kompakter. Wiederholung begründet die Familie, doch der Abstand lässt die einzelnen Charaktere hervortreten.
Zu gleichmäßig angeordnet, und die Objekte beginnen wie Inventar zu wirken. Zu zufällig gesetzt, und die Beziehung verschwindet. Irgendwo zwischen diesen Zuständen beginnt die Sammlung, Rhythmus zu haben. Sie wird zur Komposition statt zur Anhäufung.
Von der Landschaft lernen
Mediterrane Landschaften liefern dafür endlose Beispiele. Olivenbäume sind besonders schön, weil sie selten ein perfektes Raster bilden. Ihr Abstand antwortet auf Bewirtschaftung, Gelände, Alter und Umstände. Über einen Hang hinweg gesehen gibt es Wiederholung, aber auch Unregelmäßigkeit. Die Landschaft wirkt zusammenhängend, ohne einheitlich zu werden.
Trockenmauerterrassen funktionieren auf andere Weise. Mauern wiederholen sich über die Topographie, doch die Abstände zwischen ihnen ändern sich mit dem Gefälle. Gebäude in einer Inselsiedlung drängen sich an einer Stelle dicht zusammen und öffnen sich an einer anderen plötzlich zu einem Hof oder einem Ausblick. Enge Gassen weiten sich zu kleinen Plätzen. Schatten wechselt mit intensivem Licht. Diese Landschaften bleiben im Gedächtnis, nicht weil jeder Teil gefüllt wurde, sondern weil Masse und Leere einander fortwährend bestimmen. Dieses Prinzip kann auch im Maßstab einer Objektsammlung bestehen.
Etwas weglassen
Beim Machen liegt die Versuchung nahe, immer weiter hinzuzufügen. Ein weiteres Objekt vervollständigt das Regal. Eine weitere Vase füllt die Lücke. Ein weiterer Teller lässt den Tisch reich gedeckt wirken. Doch manchmal ist die schwierigere Entscheidung, die Lücke zu lassen.
Zurückhaltung heißt nicht unbedingt, weniger Dinge zu haben. Sie heißt zu verstehen, wann ein weiteres Element eine Komposition stärkt und wann es sie schwächt. Dem begegne ich in der Landschaftsgestaltung ständig. Eine leere Fläche kann sich während des Entwurfs unfertig anfühlen, weil es nichts Offensichtliches gibt, auf das man zeigen könnte. Doch einmal gebaut, ist genau diese Öffnung vielleicht das, was den übrigen Raum funktionieren lässt.
Dasselbe kann bei Objekten geschehen. Ein leerer Teil eines Regals kann einem Gefäß Präsenz geben. Eine große Tischfläche um eine kleine Schale kann ihre Proportion sichtbarer machen. Raum kann ein Objekt rahmen, ohne es physisch zu umgeben. In diesem Sinn wird Abwesenheit zu einer aktiven Entwurfsentscheidung.
Auch das Licht besetzt den Raum
Der Raum zwischen Objekten ist ohnehin nie wirklich leer. Licht tritt in ihn ein. Schatten durchqueren ihn. Blicke führen durch ihn hindurch. Hände bewegen sich durch ihn. Auf einem Tisch nimmt ihn irgendwann das Essen ein. In einem Raum wird durch ihn der Hintergrund sichtbar. Deshalb lässt sich Abstand nicht von Atmosphäre trennen.
Stellt man zwei Gefäße in starkem Seitenlicht dicht zusammen, können sich ihre Schatten überlagern und sie visuell verbinden. Rückt man sie auseinander, wird jeder Schatten zu einer eigenen Form. Wandert die Sonne, verändert sich die Komposition erneut, ohne dass sich eines der Objekte bewegt. Ich finde das besonders schön, weil es bedeutet, dass die Komposition nie ganz festgelegt ist. Die Objekte begründen die Struktur. Die Umgebung entwirft weiter.
Vom Objektentwurf zur Komposition
Während sich Me Meraki entwickelt, möchte ich zunehmend über das einzelne keramische Stück hinausdenken. Eine Tasse, eine Vase oder einen Teller zu entwerfen ist ein Maßstab der Arbeit. Zu entwerfen, wie mehrere Objekte zusammen bestehen, ist ein anderer.
Das heißt nicht, vorbestimmte Sets zu schaffen, in denen jedes Objekt eine feste Position hat. Mich interessiert mehr, zwischen den Stücken genug Beziehung zu entwickeln, dass verschiedene Kompositionen möglich bleiben. Objekte sollten sich bewegen, trennen, versammeln und neue Nachbarn finden können und dabei das Gefühl behalten, derselben Welt anzugehören.
Das ist näher an dem, wie ich über Landschaft denke. Eine Landschaft ist kein Standbild. Menschen bewegen sich durch sie. Vegetation wächst. Schatten verschieben sich. Objekte werden im Lauf der Zeit unterschiedlich genutzt. Der Entwurf begründet Beziehungen, die stark genug sind, Veränderung aufzunehmen. Eine Sammlung kann vielleicht etwas Ähnliches leisten.
Was wir entwerfen, wenn wir nichts entwerfen
Der Raum zwischen Objekten lässt sich nicht im Ofen brennen. Er lässt sich nicht in der Hand halten oder in eine Schachtel legen. Er lässt sich nicht als einzelnes Stück verkaufen. Und doch kann er vollständig bestimmen, wie diese Stücke erfahren werden. Das macht ihn für mich besonders interessant.
Entwerfen wird oft mit dem Herstellen von Dingen verbunden, doch einige der wichtigsten Entwurfsentscheidungen betreffen das, was um diese Dinge herum geschieht: wie nah, wie fern, was sichtbar bleibt, wo das Auge ruht und wo nichts geschehen muss.
Vielleicht ist das eine weitere Verbindung zwischen Landschaftsarchitektur und Keramik, die ich anfangs nicht erwartet hatte. In beiden machen wir Objekte. Aber wir machen auch Beziehungen. Und manchmal entsteht die Beziehung einfach dadurch, dass man weiß, wo Raum zu lassen ist.